J'ai oublié mon portefeuille. Je rentre chez moi. Donnez-moi dix minutes, et j'irai au magasin.
Dix minutes.
J'ai eu un pincement au cœur, comme lors d'une chute mesurée.
Quoi qu'ils aient prévu… c'était programmé. Rigoureux. Efficace.
Comme un « accident » de chantier.
Et j'étais la cible.
Avant que le prochain feu rouge ne passe au vert, j'ai passé trois appels.
Mon avocat.
Mon conseiller financier.
Et Ethan Cole — chef de la sécurité, ancien Marine, l'homme en qui j'avais confiance pour déceler le danger avant même qu'il ne se manifeste.
« Retrouve-moi à la gare », lui ai-je dit. « Apporte le système de surveillance. Tout. »
« Que se passe-t-il ? » demanda Ethan.
Je fixais la route comme si elle pouvait me répondre.
« Ma femme et mon associé complotent peut-être pour me tuer », ai-je dit. « Et il me faut des preuves. »
Deuxième partie — Le piège qu'ils m'ont tendu
Au poste de police, j'ai fait ma déposition. Puis Noah a fait de même — d'une voix douce, avec les mots exacts, sans fioritures.
L’inspectrice Sarah Mitchell observait mon fils comme les bons enquêteurs observent la vérité : sans l’interrompre.
Quand Noah eut fini, elle se pencha en avant.
« Votre femme pense que vous êtes encore à la maison ? » demanda-t-elle.
« Oui », ai-je répondu.
« Bien », répondit-elle. « Gardons-le ainsi. »
Ethan arriva quelques minutes plus tard avec un ordinateur portable, un disque dur externe et ce genre de calme que seules les personnes entraînées à survivre peuvent avoir.
Il a récupéré les enregistrements des caméras cachées que j'avais fait installer pendant les travaux – des systèmes si discrets qu'Olivia elle-même ignorait leur existence.
Nous avons regardé Olivia rentrer chez elle.
Et puis, comme une porte qui se déverrouille, Brandon entra.
Il ne se faufilait pas. Il se déplaçait comme s'il était chez lui.
Ils parlaient vite. Urgent.
Puis Brandon a tendu ma veste à Olivia.
L'expression de l'inspectrice Mitchell changea. « Ils mettent en scène », dit-elle d'un ton neutre.
Les agents se sont rendus sur place pour vérifier le bien-être de la personne.
Et dans mon garage, ils ont trouvé la mise en scène comme si elle avait été répétée :
Une échelle placée sous une poutre massive.
Des outils éparpillés comme après une journée de travail bâclée.
Une petite scène parfaite. Le genre de scène qui donnerait à un rapport : « Accident tragique. Mauvais endroit, mauvais moment. »
Si j'avais été chez moi… je ne respirerais plus.
